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Nephyr

At times… I wonder. Is it really this way?
Is it real?

My father used to tell me: “Things are never as they seem”. I think he was talking about being prudent towards life and strangers… But now… At this age, it seems like these words of wisdom are taking a totally different meaning.
Now they’re like… the symbol of a whole existence…

There are times when my head seems to just… to just break away from my body…
Like my mind belongs to another dimension… Like it longs to it, and wants to come back home…
It’s something like being rocked by some slow and regular tidal waves… Hypnotizing… Like drifting along — drifting away
Reality dissolves itself into watercolour… And then water… And then air…
Dispelling matter…
Everyday people and objects, they just turn into steam… You’re just watching television, having a rest after a hard work day… And then the soul of the things around you starts to unfocus… Like halos projecting themselves up to the ceiling…

Does life matter as much as we usually believe it does? Isn’t it just the waiting room of a nothingness beyond understanding? Isn’t our existence just a mere digression from the middle of nowhere?
We blindingly believe in the appearances and phantoms of the ordinary… Will this take us somewhere better? Is there really something better?

I wanted to stop running around in circles…
And then one day, I finally figured out how to do it…

Il viandante sopra il mare di nebbia

Le gambe a penzoloni sul nulla.
Il sedere ben piantato, molto in alto.
I palmi premuti contro terra, pronti all’orfica spinta.
La testa reclinata all’indietro e gli occhi fissi in alto, alle nuvole che già sto respirando.
Le ali non ce le ho; chissà se basterebbero, per volare, queste mie braccia nude.
Del resto, un baratro non è che il lato visibile (e vivibile) di una crepa forse rimarginabile.
Posso fare da filo, a patto di passare per la cruna dell’ago. Posso ricucire, se mi decido.

Le gambe a penzoloni sul nulla. Nego a me stesso che si chiami “precipizio” a ragione?
La presenza si dilata ogni secondo che questo assurdo spannung viene protratto.
Che arrivi a sfumare, alcolicamente, con le dita, il Comandamento dell’inazione?
Montagne sacre, divinità performative, demoni del languore.
Tutto a primo membro, aldilà resta zero. Così si dice.

Non resta niente. Nuvole. Sopra sotto tutt’intorno. Fumi d’assenzio.
Svasano lo spirito eppure procrastinano lo slancio, vanificano ogni sforzo.
Mi inebriano mi attardano mi divagano inibiscono indugiano… Gonfiore d’animo.

Uno schiaffo dal cielo sul muso mi vola, mi alzo, recido ogni mio sconfinato proposito.